L'aria è limpida a tratti refrattaria di mattina, non lo è sempre no, a volte ti si attacca addosso cospargendoti di una coperta umida. A volte non la senti nemmeno, si mischia ala nebbia e scompare in un apatico grigiore tiepido, ma questo più che altro capita d'estate non in primavera. Gia è strano se uno ci pensa a come il tempo passa, se ci pensava gli anni ultimamente passavano troppo in fretta cioè..un attimo prima gli sembrava inverno e forse era solo una proiezione della sua anima grigia come l'asfalto e come queste palazzine popolari appena accennati dalla notte che si addormenta. Ciononostante se non ci pensi alla vita che ti scorre sotto le mani va un pò meglio...una passeggiata di notte aiuta, un'alba come questa può dare il tocco positivo che migliora il futuro...pensieri del cazzo, la sua testa è una testa di cazzo ma con una spiccata vena poetica. Sì forse ha sbagliato mestiere, doveva rifugiarsi in un eremo a scrivere ecco cosa

all'ultimo pensiero all'uomo scappa da sorridere un poco, forse gli verrebbe da ridere del tutto se non fosse stanco, così stanco...fruga nella tasca di quel giubbotto nero che fa tanto inverno sintetico ed estrae un pacchetto di Malboro. Ne estrae una e la picchietta un poco sul serbatoio della moto che gli sta fra le gambe chiuse in logori jeans, prima di accenderla esalando un tiepido respiro mentre il rosso della brace colora in un soffio il cielo dell'alba

Nulla da dire, se non si è poeti lo si diventa in occasioni come queste, guardi l'alba ti fumi una sigaretta e lasci che il tuo cervello dia libero sfogo rinfrescandolo con la fresca aria di un'alba primaverile...fa freddo però, ancora freddo, l'inverno del tutto non se ne è andato. Poco male o mi ammazza lui o mi ammazzo io a furia di fumare...merda, che schifo di giornata, che schifo di alba, che schifo di sigaretta consumata a metà. E' uno schifo sopra l'altro, almeno non c'è nessuno che guardi nessuno che disturbi che gli dica cosa fare. Ovvio ecco il problema che stupido a non pensarci! Manca la libertà in questo paese, in questo mondo nessuno fa quello che vuole, no aspetta non sarebbe giusto far quello che si vuole o si cade nell'anarchia, però un pò più di libertò umana non farebbe male all'anima...ma che sto dicendo?

l'uomo schiaccia la sigaretta sotto il tacco dello scarpone mentre una macchina manda un tremito di clacson chissà da dove e l'aria inizia a profumare di brioches della panetteria all'angolo. Una mattina come tante in una città come tante di qualsiasi nazione, di qualsiasi mondo. L'Honda nera è spenta non c'è bisogno di accenderla, perchè fare rumore, perchè disturbare questo mondo freddo che piove silenzio attorno a lui? Un cane passa, lo guarda appena con disinteresse, simili e diversi, entrambi filosofi nel loro piccolo mondo. Controlla l'orologio luminoso al polso che gli dice che sono quasi le 5,30...è quasi ora meglio prepararsi. Si mette il casco integrale diventando nuovamente anonimo in questa città aspettando finchè quel portone non si apra...è quasi l'ora eccolo infatti! Quanto tempo che non lo vede, che non parla con lui...il suo più caro amico...la moto si accende in breve è a fianco dell'ignaro amico che passeggia tranquillo verso l'alba

C'è da perderci la testa in un'alba così. Forse bisognerebbe lasciare tutto e andarsene in Egitto o in America o dove cazzo ti pare con una spiaggia, un tramonto e un bicchiere di qualcosa in mano. Godersi la vita senza problemi e senza affanni. Infondo non che questa vita sia così schifosa, anche se le marcie di sta moto fanno una fatica cane ad entrare, dovrei farle aggiustare?, uno non che chieda molto dalla vita...si vive come si può si spera di non essere dimenticati tutto qua...uno passa una vita a cercare una stella, un cuore, un fiore quando lo trova non ha più nemmeno bisogno della spiaggia fantastica...basta un letto e molto tempo, la vita ce la si gode in molti modi "E tu te la sei goduta la vita vero?"

La visiera che fa permeare la voce spaventa l'incauto amico che nemmeno tanta attenzione aveva posto alla moto che lenta gli si era affiancata, perchè deve badare a una moto quando lei è la ad attenderlo? Nuda e bellissima, nella stanza che profuma di melograno e spezie lei lo sta aspettando, di quell'altro non si cura ormai più...non è buffa la vita? Cos'è per sempre, cos'è eterno? L'amore forse sì, molte volte no...poco importa lei lo aspetta, perchè farla aspettare oltre? Ma quella moto, quella voce interrompe il flusso dei suoi pensieri. Ecco cos'è eterno...la Morte. Eterna forse è quella pistola che compare dal giubbotto nero che fa tanto inverno sintetico nella mano del motociclista che non ha nemmeno bisogno di presentarsi. La pistola spara, l'uomo che stava andando dalla stessa donna che 30 minuti esatti aveva salutato prima il motociclista cade a terra. Buffa la vita a volte. Forse non è poi così strano morire per amore, cadere nell'asfalto mentre una moto parte e con lei se ne va la sua vita. Forse sì forse no.

Solo un'altra alba primaverile in qualche città